Архивы категории: Шестая книга «Школа волшебства»

ПОЭТ И СЛОВО

Я думала раньше: слова —

меж нами протянутый мост,

и Богом даны им права

до душ достигать, как до звёзд.

 

Я думала — средство они,

чтоб душу раскрыть, как окно.

Мои мимолётные дни

лишь им удержать суждено.

 

Но вижу: слова — как стена,

стена между вами и мной,

и биться я обречена,

как рыба об лёд головой.

 

Но вижу: лишь кучка золы

они от былого огня.

Пришли как спасенья послы,

но тайно убили меня.

 

1983

КУПИТЬ КНИГУ

Booking.com

Лишь зеркало с лицом не спорит…

Лишь зеркало с лицом не спорит,

а отражает всё как есть.

Искусство зеркалу не вторит,

в том для себя не видя честь.

 

Я думала сначала: слово

лишь слепок с яви… Но куда

оно уходит от основы,

как птица, рвётся из гнезда.

 

Рвёт связи, следствия, причины,

как с веткою разрыв листа,

расходится — как половины

у петербургского моста.

 

Обоих признаю своими,

и мне – двумя мирами жить,

не в силах выбрать между ними,

не в силах их соединить.

 

Ты поле битвы, лист бумаги:

в тебе поэзия и жизнь —

два двойника — скрестили шпаги

и от подобья отреклись.

 

1983

КУПИТЬ КНИГУ

 

Booking.com

МОЦАРТ И САЛЬЕРИ

Часть 1.

 

Свеча на столе. В окне —

звезда. И раскрыты ноты.

«Все мелочные заботы

потопим, мой друг, в вине.

 

Бокалов хрустальный звон

прекрасней самой муз’ыки,

как будто ангелов клики

мы слышим со всех сторон.

 

Нам душу согреет он.

Сальери, вина налейте!»

«Не пейте, Моцарт, не пейте!» —

кричу из других времен.

.   .   .

В той комнате – я стою,

Я кто-то из них – о, Боже!

Я кто-то из них – но кто же?

Но кто же – не узна’ю.

 

Часть 2.

«Ремесло

Поставил я подножием искусству;

Я сделался ремесленник: перстам

Придал послушную, сухую беглость

И верность уху. Звуки умертвив,

Музыку я разъял, как труп.

Поверил я алгеброй гармонию».

               Пушкин «Моцарт и Сальери»

 

Погрязший под грудами книг,

в плену у душевного мрака,

какой-то Сальери с филфака

о Блоке строчит курсовик.

 

Он хочет научным путем

постичь построенье метафор.

Пока он не пишет, как автор —

но всё уже знает о нём.

 

Вздремнул, от занятий устав,

но только предчувствие гложет,

что алгебра здесь не поможет:

здесь дело не без волшебства.

 

Ему до утра не уснуть,

Мерещится дар чудотворца:

«А может, я всё-таки Моцарт,

хотя бы немного, чуть-чуть?»

 

1996

 

КУПИТЬ КНИГУ

Booking.com

Мне кажется, возникли раньше стихи, чем я…

Мне кажется, возникли раньше

стихи, чем я, и всё слышней

с годами каждый призвук фальши

под дрогнувшей рукой моей.

 

Как будто их давно уж знаешь,

но только помнится едва,

и потихоньку вспоминаешь

давно забытые слова.

 

Вдруг чей-то голос руку водит

тебе диктует не спеша,

ты сам не автор тех мелодий,

что льются из карандаша.

 

Тебя не мучает забота,

как мысль в одежды слов облечь:

ты лишь стенограф у кого-то,

а кто диктует эту речь?

 

1989

 

КУПИТЬ КНИГУ

Booking.com

Не я пишу стихи …

Не я пишу стихи — они меня

из глины создают рукою Бога.

Идут всё дальше строки, как дорога,

как след земной небесного огня.

 

Напрасно видишь в отраженье слов

поэта душу в зеркале тетради.

Я — грешный человек, и, Бога ради,

как дорасти мне до моих стихов?

 

1989

КУПИТЬ КНИГУ

Booking.com

Легко — на свете просто жить…

Легко — на свете просто жить,

в конторе где-нибудь служить,

ложиться, по утрам вставать,

под вечер книжку почитать,

 

страдать от хворей, мелких бед,

готовить что-то на обед,

стирать, квартиру убирать,

и больше ничего не знать.

 

Да, жить на свете без затей,

жениться, народить детей,

кормить, растить и воспитать,

а после замуж выдавать.

 

Жить жизнью, что известна всем,

и так и не понять, зачем.

Жизнь всем обычная, заметь –

поэту тягостней, чем смерть.

 

И как легко на свете жить

И не пытаться лучше стать,

легко слова зарифмовать,

совсем не то — Поэтом быть.

 

1988

КУПИТЬ КНИГУ

Booking.com

Зачем же за мной столько горя идёт…

Зачем же за мной столько горя идёт,

что если ступлю я — обломится лёд.

И ворон кружит над моей головой,

как тень, он всегда и повсюду со мной.

 

От песни сгоревшей не стынет зола,

а память моя неотступна и зла.

Я чёрную память с собою ношу

и всё — словно палкой золу — ворошу.

 

Я знаю, что в горе бросают друзья.

Стихи, только вас мне покинуть нельзя.

Спасибо, что вытащили из беды.

А чем отплачу вам за ваши труды?

 

Мне счастье не послано было судьбой.

Достойно ли — быть у несчастья рабой?!

И только стихами просвечена мгла,

хотя бы — чтоб в горе я выжить могла.

 

1990

 

КУПИТЬ КНИГУ

Booking.com

Когда я деревом была…

Когда я деревом была,

я плакала смолой.

Она текла едва-едва

из раны – ‘горька и светла,

текла янтарная смола

из раны под корой.

А я тянулась в небосвод,

мечтая: боль моя пройдёт,

смола залечит, тая.

Но только нынче — не смола:

из ран моих текут слова —

и раны зарастают.

 

1988

КУПИТЬ КНИГУ

Booking.com

Для горя мир, как клетка тесен…

Для горя мир, как клетка, тесен,

когда пустеют вены строк.

Лежит растоптанная песня

в холодном поле без дорог.

 

Когда-то ведь была крылатой,

когда-то звонкою была,

а нынче на плече заплаты

от перебитого крыла.

 

Как больно ей – а только всё же

не умирает, а живёт.

Могу ль мечтать – подняться сможет,

продолжить прерванный полёт?

 

1990

КУПИТЬ КНИГУ

 

Booking.com

НЕНАПИСАННЫЕ СТИХИ

Мне снятся сны, которых нет чудесней,

слетая утром птицами с руки.

Как звоны колокольни поднебесной,

во сне мне снятся новые стихи.

 

Как стёклышки цветных калейдоскопов,

они плывут, сверкая и кружась,

как стаи бабочек, покинув кокон

и с прошлым навсегда оставив связь.

 

Как видят лица и тела любимых,

во сне я вижу новые стихи,

а днём я плачу, расставаясь с ними,

но сны мои бесследны и тихи.

 

Не описать в словах красу такую.

Зачёркивая строчки на листах,

я по словам ненайденным тоскую,

мечтая о невиданных стихах.

 

Но облака плывут, как строчки саги.

Потерян ключ, и двери не открыть.

Таких стихов не пишут на бумаге,

такие только в небе могут быть.

 

1988

 

КУПИТЬ КНИГУ

 

Booking.com
error: Content is protected !!
Каталог сайтов OpenLinks.RU